Pare riflettere ombre,
eterno mughetto,
intaglio odoroso…
Affiorano,
dal dorso
di conchiglia,
screziati ippocastani,
evelti arbusti
lacustri,
felci di giada.
Passi repentini,
oltre l’egida muraglia,
incrinano orme,
la foce traligna,
la frasca d’alabastro.
Il funambolo trattiene
l’ultimo raggio di luna,
accorda ad Oriente
il profilo dell’alba,
e l’iride discioglie,
di vapore acquamarina,
smussate pietre rade.
Thea Matera