Anime
incapaci d'amare
calpestiamo ogni dì
strade lastricate di speranze e di dolori
Noi
spenti colori
coscienti d'ogni vuota parola pronunciata
e di vani gesti donati senza ardore
siamo e rimaniamo solo aride suggestioni
a rigettare acque benedette e saziare così
i nostri giorni
Perché il sangue che scorre nelle nostre vene non brucia più?
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Cesare Moceo poeta di Cefalù
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